Le mani stanche e ferite dalla carta vetrata, piccoli tagli superficiali che non arrivano al secondo strato dell'epiderminde. La calce le ha cauterizzate lasciandole secche, e a scorrere i polpastrelli l'uno con l'altro si posso sentire i minuscoli lembi di pelle morti ma ancora aggrappati alla vita della carne.
Sono mani che hanno lavorato, mani che hanno trasformato la materia, l'hanno riempita e resa liscia come la tua pelle di cui si ha ancora i ricordi vivi dentro i nervi.
Se fossi qui, ora, leniresti il loro dolore con il tuo corpo, con i tuoi baci, con le carezze dei tuoi capelli, il tuo seno sarebbe linimento miracoloso raccolto nei palmi, e il tuo odore, quello di donna, sarebbe ossigeno puro per i polmoni bruciati dalla nicotina e dalla vernice secca...
Il dolore sparirebbe... così senza lasciare danni, senza lasciare cicatrici...
Tu invece sei solo sparita.
[round here we're carving out our names
round here we all look the same
round here we talk just like lions, but we sacrifice like lambs
round here she's slipping through my hands]
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