L'infanzia tranquilla di un giorno dal travaglio indaco ha il tatto colloso del sudore freddo e la violenza di un urlo che rimbomba nel soffitto scosceso e nelle pareti spoglie.
Gocce tra la pelle e le lenzuola artigliate dalle mani, e il respiro affannoso generato dal retaggio onirico di un'incubo in cui ero il Crono di te stesso.
Come il tempo ti divori, e ti lasci consumare sotto la pioggia acida dell'inquietudine, mentre lo stomaco si divide tra il senso di espellere l'acido e la voglia basica di latte caldo, com'è facile annullare il suo male.
Impossibile invece annullare il quello dell'anima che ogni tanto riaffiora come un picco di scoglio tra due onde e vestito dal rosso delle actinarie nutrite -non dal mare- ma dal tuo stesso sangue vermiglio.
Lì vive la tua ninfa dalle gambe canine, quel mostro da cui scappi e torni per cercare rifugio, e a cui lasci ogni volta un pezzo di te, il migliore sulla piazza.
Prima o poi finirai la carne Jack, consumerai anche l'anima e arriverà quel giorno in cui morirà d'inedia la belva, e sarà lo stesso giorno in cui sparirai anche tu.
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